(por uma vez que fosse gostava de começar sem ter de me preocupar com isto. este espaço por ocupar que abre o caminho. porque, na verdade, não me preocupo. lá para o meio do que quer que venha a surgir já não interessa como comecei. não há grandes revisões. só muito mais tarde é que tiro a folha magoada de tinta de dentro do bolso. houve uma vez que me esqueci dela dentro do bolso das calças. quando a salvei não havia nada a salvar. na verdade, não sei nada sobre o que é ou não verdade. oscilo muito entre umas linhas que julgo serem paralelas. assusta-me saber o rumo das frases e pé antepé adivinhar o desfecho mesmo que seja eu a escrevê-lo. acho que acreditava estoicamente que falavam através de mim, que a minha alma era o transporte para todos os mudos, os diletantes. nunca eu conseguindo ser um.)